{"id":2392,"date":"2018-03-16T14:49:58","date_gmt":"2018-03-16T13:49:58","guid":{"rendered":"https:\/\/alainnialablog.com\/?p=2392"},"modified":"2018-03-16T14:49:58","modified_gmt":"2018-03-16T13:49:58","slug":"la-chambre-de-don-quichotte","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/alainnialablog.com\/?p=2392","title":{"rendered":"LA CHAMBRE DE DON QUICHOTTE"},"content":{"rendered":"
\n

\"P1050572\"<\/h1>\n

<\/h1>\n

LA CHAMBRE DE DON QUICHOTTE<\/h1>\n

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<\/div>\n<\/header>\n
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\n
Comme un cheval d’os de poil et de feu sera toujours au cavalier pr\u00e9f\u00e9rable \u00e0 toute monture fictive<\/div>\n
\n
\n

De m\u00eame \u00e0 celui qui ne se soucie aucunement de cavalcade et que n’\u00e9meut ni la sueur de la robe ni le hennissement<\/p>\n

Un cheval de pierre est plus grand l\u00e0 debout sur son socle \u00e0 tout jamais qui se cabre<\/p>\n

Plus enivrant dans cette inutilit\u00e9 de la crini\u00e8re qui bouge avec la lenteur du soleil<\/p>\n

Et cette couleur blafarde aux ombres variables<\/p>\n

Que la b\u00eate chaude et glac\u00e9e entre les cuisses de l’homme qui s’envole<\/p>\n

La b\u00eate \u00e0 qui le poignet fait mal o\u00f9 la main la retient<\/p>\n

Ainsi les mots dans ma bouche sont le cheval de pierre<\/p>\n

Et ils sonnent de tous ces grelots mis aux harnais imaginaires<\/p>\n

Ils sont le cuir f\u00e9rocement qui arr\u00eate l’\u00e9lan de la pens\u00e9e<\/p>\n

Us entrent dans la chair de ce que je dis<\/p>\n

Et c’est moi qui souffre o\u00f9 la raison me blesse d\u00e9j\u00e0 d\u00e9passant ce qu’elle permet d’entendre<\/p>\n

D\u00e9j\u00e0 mis en sang par la bride et chaque parole n’est plus<\/p>\n

Ce qu’elle \u00e9tait mise en branle
\nElle dit autre chose que ce qu’elle dit<\/p>\n

Que ce qu’elle disait
\nJe m’enivre<\/p>\n

De l’emploi que je fais des vocables humains et tremble<\/p>\n

Je ne sais trop moi-m\u00eame de quelle profanation commise de quel forfait<\/p>\n

Que je signe de quelle d\u00e9nonciation du langage<\/p>\n

Et pourtant quand le caillou roule et m’\u00e9chappe et tombe et rebondit<\/p>\n

Ce n’est point le sens qui meurt mais autre chose qu’il devient<\/p>\n

Qu’un autre que moi ne lui aurait point donn\u00e9 licence d’\u00eatre<\/p>\n

Autre chose que ce galop suivant les r\u00e8gles du pav\u00e9 que cette course<\/p>\n

D’ici \u00e0 l\u00e0 et pas plus loin<\/p>\n

Autre chose qu’une liaison de poste avec son horaire et la ville \u00e0 chaque bout nomm\u00e9e<\/p>\n

Autre chose que le cheminement de la pens\u00e9e autre chose<\/p>\n

Que midi forc\u00e9ment \u00e0 la fin de la matin\u00e9e<\/p>\n

Autre chose autre chose n’en f\u00fbt-il point d’autre et je m’entends<\/p>\n

Moi-m\u00eame avec \u00e9tonnement moi-m\u00eame dans l’\u00e9cho redoubl\u00e9 des syllabes<\/p>\n

Comme celui dans la montagne qui avance le pied sur l’\u00e9boulis<\/p>\n

Et sent fuir \u00e0 peine pos\u00e9 toute la terre sous sa semelle en vain prudente<\/p>\n

Les mots l’un l’autre qui s’entra\u00eenent dans la chute et on ne peut plus rien arr\u00eater<\/p>\n

Ni le bond des blocs et leur presse et le d\u00e9clenchement du vertige<\/p>\n

Ni l’\u00e9norme suintement de poussi\u00e8re fuyante fine affol\u00e9e<\/p>\n

Ni l’\u00e9cho sauvage qui r\u00e9pond de falaise en falaise comme une image de miroir en miroir<\/p>\n

Et plus rien ne se borne \u00e0 soi d\u00e9sormais mais tout vocable porte<\/p>\n

Au del\u00e0 de soi-m\u00eame une signification de chute une force r\u00e9v\u00e9latrice<\/p>\n

O\u00f9 ce que je ne dis pas perce en ce que je dis<\/p>\n

O\u00f9 plus fort est l’entra\u00eenement des paroles que le r\u00eave qui les pr\u00e9c\u00e8de<\/p>\n

O\u00f9 je suis emport\u00e9 comme un f\u00e9tu de paille sur une mer d\u00e9mont\u00e9e<\/p>\n

O\u00f9 je suis le jouet qui ne- se peut retenu- d’une n\u00e9cessit\u00e9 nouvelle<\/p>\n

Nouvellement dans sa marche invent\u00e9e<\/p>\n

Et je n’ai plus ma\u00eetrise de ma langue \u00e0 la fois torrent et ce qu’il roule<\/p>\n

Je n’ai plus le choix de ne point prof\u00e9rer ces sons charg\u00e9s d’ivresse comme les grains d’un raisin noir<\/p>\n

Je ne puis faire que je ne les ai point prononc\u00e9s<\/p>\n

Avec toute la violence de l’\u00e9locution surhumaine qui me roule me tourne me renverse<\/p>\n

Et que vous expliquez bien mal avec ce pauvre mot de po\u00e9sie<\/p>\n

Auquel on en fait voir de toutes les couleurs<\/p>\n

Le r\u00e9citant s’arr\u00eate et l’on voit que c’est un vieil homme d\u00e9j\u00e0 dans une chambre des
\nEspagnes sans doute o\u00f9 les plafonds cloisonn\u00e9s d’ors d\u00e9teints sont hauts et soutenus de milliers de lances ou de piques tandis<\/p>\n

que des chauves-souris s’accrochent \u00e0 des baldaquins des courtines des manches de fant\u00f4mes<\/p>\n

et
\nL’absence du feu se fait sentir au manque de reflets sur les meubles lourds et sourds alors \u00e0 quoi bon la parole et cette admonestation grandiloquente des t\u00e9n\u00e8bres mais qu’y
\nfaire<\/p>\n

elle reprend la parole elle reprend comme si de rien n’\u00e9tait comme si<\/p>\n

rien n’\u00e9tait au monde qu’elle et son d\u00e9roulement de parole rien \u00e0 faire pour l’arr\u00eater<\/p>\n

Je suis arriv\u00e9 sans avoir eu le temps de me retourner au bout si proche de ma longue vie<\/p>\n

Comme au bout d’une phrase inconsid\u00e9r\u00e9ment prononc\u00e9e<\/p>\n

C’\u00e9tait hier l’enfance et je n’ai pas eu plus t\u00f4t mis les gants de velours de mon printemps<\/p>\n

Que d\u00e9j\u00e0 me voil\u00e0 cette loque \u00e9dent\u00e9e incapable \u00e0 pr\u00e9sent d’escalader les montagnes<\/p>\n

De fendre de mon ventre fl\u00e9ch\u00e9 l’espace marin qui se prostituait \u00e0 moi pour aucun autre argent que celui de ses vagues<\/p>\n

De faire g\u00e9mir sous moi la beaut\u00e9<\/p>\n

Je suis arriv\u00e9 sans m\u00eame le remarquer \u00e0 cette extr\u00e9mit\u00e9 de moi-m\u00eame<\/p>\n

\u00c0 ce point d’o\u00f9 tu ne peux que regarder en arri\u00e8re parce qu’il n’y a plus rien devant toi
\nEt qu’y vois-tu bavard qui vraiment te r\u00e9jouisse
\nIl faut reconna\u00eetre que ce n’\u00e9tait que cela que cela rien d’autre et tu ne pourras rien y changer<\/p>\n

Corriger recommencer raturer refaire travailler comme une prose<\/p>\n

Rien
\nTout ce que tu fus sera tu ne peux plus rien rattraper
\nLa barque est largu\u00e9e et du reste
\nCela fait belle lurette qu’elle se balade hors de ton pouvoir<\/p>\n

Tu regardes ton pass\u00e9 de cet air d\u00e9sesp\u00e9r\u00e9 que je t’ai toujours connu devant les miroirs
\nTu ne peux plus rien pour lui tout est irr\u00e9versible
\nEt tu n’auras au bout du compte dit que cela
\nQue cela que cela r\u00e9p\u00e8te-le car il n’est pas pour ton ombre prochaine
\nDe pire glas que cela pauvre homme que cela
\nTe voil\u00e0 sur le m\u00f4le de ton langage
\nPhare \u00e0 jamais \u00e9teint dans un ciel sans \u00e9toiles
\nEt rien \u00e0 ses pieds que le ressac monotone du temps
\nTe voil\u00e0 qui comptes les quatre sous de ce que tu te trouveras finalement avoir dit<\/p>\n

Et l’abominable de la mis\u00e8re n’est point la faim pr\u00e9sente<\/p>\n

Mais que ce ne f\u00fbt que cette mis\u00e8re et la place pour toujours de ce d\u00e9nuement
\nComme une maison o\u00f9 le m\u00e9nage n’est point fait
\nCe sont donc l\u00e0 tous ces miracles dont il me semblait mener grand bruit<\/p>\n

Cet assourdissement de mon sillage et ce claquement d’ailes<\/p>\n

Des mouettes \u00e0 l’oreille avec \u00e0 main gauche pour mieux m’aceompagner<\/p>\n

Le plongeon sonore des dauphins
\nAh tu peux rire<\/p>\n

Regarde combien tout cela semble chauve<\/p>\n

Ta po\u00e9sie ah tu peux rire \u00e0 perte de vue<\/p>\n

Eire et sangloter dans la grande chambre nue et froide<\/p>\n

O\u00f9 personne que toi-m\u00eame ne t’entend<\/p>\n

Eh bien parlons-en de ta po\u00e9sie<\/p>\n

II s’est lev\u00e9 car il y a des mois comme cela qui font qu’il se l\u00e8ve et je l’avais remarqu\u00e9 tout \u00e0 l’heure quand il a pour la premi\u00e8re fois je ne sais plus dans quel
\ncontexte prononc\u00e9 le mot de po\u00e9sie il avait eu cette cabrure des reins ce petit sursaut de la fesse sur son si\u00e8ge un rebondissement passager m\u00e9canir nique inexplicable par
\nla phrase qui tenait du r\u00e9flexe une sorte de
\nBabinski moral et je me disais que personne et pas moi surtout ne l’avait frapp\u00e9 du plat de la main personne ou du marteau pr\u00e9cis qui d\u00e9c\u00e8le un invisible cheminement du mal
\ndans le secret appareil de la pens\u00e9e ses cha\u00eenes \u00e0 fins rameaux ses moelles les circonvolutions du g\u00e9nie oui du g\u00e9nie car il faut bien c’est au th\u00e9\u00e2tre
\naffaire de convention que personne dans la salle ne doute un instant qu’il s’agit ici d’un g\u00e9nie ou bien je vous le demande o\u00f9 serait donc le drame
\nMais chut \u00e9coutez-le<\/p>\n

Ta po\u00e9sie ah ah
\nTu me fais mal<\/p>\n

Ta po\u00e9sie entends-toi bien seulement dire \u00e7a l’enflure<\/p>\n

La bouche ronde et la joue on croirait les
\nTritons de la mythologie<\/p>\n

Ta po\u00e9sie il y a dans ta fa\u00e7on de balancer la t\u00eate \u00e0 cette id\u00e9e<\/p>\n

Et de faire l’\u0153il vague et le regard \u00e0 l’infini quelque chose<\/p>\n

Dont tu ne mesureras jamais sans doute la grotesque immensit\u00e9<\/p>\n

Ta po\u00e9sie \u00f4 na\u00eff ce petit b\u0153uf sur ta langue<\/p>\n

Ce mot qui fait de toi tout au plus un vague professeur de
\nCinqui\u00e8me
\nA<\/p>\n

Ce mot lucarne sur le ciel de ta sottise ce mot cl\u00e9<\/p>\n

De la prodigieuse simplicit\u00e9 de ton \u00e2me<\/p>\n

Mais ne t’\u00e9corche-t-il pas les l\u00e8vres en passant quand en \u00e9clate le buccin<\/p>\n

Ta po\u00e9sie o\u00f9 donc as-tu la t\u00eate
\nVa<\/p>\n

Tu ne seras jamais qu’un peintre du dimanche dans le meilleur des cas<\/p>\n

Triste comme un peintre du dimanche<\/p>\n

Mal r\u00e9veill\u00e9 de sa semaine et qui retrouve s\u00e8ches les couleur d’il y a huit jours<\/p>\n

\u00c9gar\u00e9 comme an peintre du dimanche
\nQui ne peut mettre la main ni sur ses pinceaux ni sur sa pens\u00e9e<\/p>\n

Constern\u00e9 devant la toile \u00e9bauch\u00e9e o\u00f9 il croyait avoir fix\u00e9 l’invisible<\/p>\n

Malheureux comme un peintre du dimanche qui mesure sa journ\u00e9e<\/p>\n

Et tu ne peux te d\u00e9barrasser de ta semaine qui te suit comme une ombre dans le dimanche<\/p>\n

Comme une ma\u00eetresse exigeante avec laquelle c’est trop long de s’expliquer<\/p>\n

C’est toute ta vie \u00e0 la fin qui n’aura \u00e9t\u00e9 qu’une longue semaine<\/p>\n

Et il n’y a pas de dimanche \u00e0 vrai dire autre que le dimanche \u00e0 la fin de ta mort
\nTu parles de ta po\u00e9sie et soudain te redresses devant
\nUn g\u00e9n\u00e9ral passant sur le front des lignes car toi tu veux lui faire bonne impression
\nTu parles de ta po\u00e9sie on dirait vraiment qu’elle existe
\nTu parles de ta po\u00e9sie on jurerait qu’elle est \u00e0 ton bras et toi tu nous pr\u00e9sentes
\nMadame<\/p>\n

Mon cher le temps est pass\u00e9 des r\u00e9ceptions \u00e0 la sous-pr\u00e9fecture<\/p>\n

Personne m’entends-tu personne n’\u00e9crit po\u00e8te apr\u00e8s son nom sur l’Annuaire des
\nT\u00e9l\u00e9phones<\/p>\n

M\u00eame la mal\u00e9diction attach\u00e9e \u00e0 ce mot ne le sauve pas du ridicule<\/p>\n

Comme une casserole d’\u00e9mail bleu qu’un chien trimbale sur les pav\u00e9s et elle s’\u00e9caille et l’on voit aux cassures le fer noir<\/p>\n

Celui qui se pr\u00e9senterait dans une caserne avec cette \u00e9tiquette tu imagines
\nLa d\u00e9rision dans les escaliers et les cours ou m\u00eame avant
\nRepr\u00e9sente-toi ce jeune homme dans un simple appareil<\/p>\n

Qui r\u00e9pond ainsi quand on l’interroge au
\nConseil de
\nR\u00e9vision<\/p>\n

Mais que dire alors du vieillard ayant fait l’interminable chemin de sa vie<\/p>\n

Quand il n’a plus rien \u00e0 apprendre et simplement ses vieilles lettres \u00e0 ficeler<\/p>\n

Pour qui se nommer po\u00e8te est la chose la plus naturelle du monde<\/p>\n

Persiste et signe<\/p>\n

Tais-toi ne parle pas de ta po\u00e9sie<\/p>\n

Il s’est rassis la t\u00eate dans ses mains le malheur dans ses araign\u00e9es
\nLes oreilles lui tintent ou peut-\u00eatre ce ne sont pas des imaginations mais le pas au loin dans la maison d’une servante un enfant qui crie dans la cour
\nII n’est pas facile \u00e0 l’homme de distinguer sa m\u00e9moire de ce gui se passe en r\u00e9alit\u00e9 dans ces parties invisibles de sa demeure les corridors ou le grenier
\nLes sons facilement se confondent se fondent
\nPour un rien ils suivent des cadences
\nC’est alors qu’on dit que les oreilles vous tintent
\nCela commence de fa\u00e7on tout \u00e0 fait insinuante une obsession machinale \u00e0 peine ou pas remarqu\u00e9e
\nUne syllabe de pl\u00e9nitude qui revient et se gorge de musique si pas encore de sens une variation d’abord infime dans les l\u00e8vres entreb\u00e2ill\u00e9es un go\u00fbt on dirait que
\nrec\u00e8le moins qu’un mot une part de ce mot soudain vivante m\u00fbre anim\u00e9e une odeur de ce mot un go\u00fbt profond de fruit dans sa pulpe et la langue avec le noyau joue
\nMon
\nDieu quel est ce mai des mots ce retour cette reverdie il semble qu’on entend la balle sur un sol d’\u00e9cole qui bondit
\nVceil la guette et la main l’attend tout le corps \u00e0 la relancer s’appr\u00eate on dirait on dirait aussi bien le choc des agathes<\/p>\n

On dirait \u00e0 ce jeu retrouv\u00e9 non point le jeu comme on l’entend mais celte angoisse de gagner cette r\u00e9\u00e9valuation de toute chose par le jeu qui donne \u00e0 tout son sens
\ntragique et fait d’un pile ou face toujours question de vie ou de mort<\/p>\n

Il s’est rassis la t\u00eate dans ses mains il \u00e9coute des cloches<\/p>\n

je crois au moins que ce sont des cloches<\/p>\n

des cloches qui sont d\u00e9sormais toute sa rumeur le dedans de ses prunelles le pouls de son \u00eatre le pas de sa vie et de sa mort
\nAttention ne toussez pas il va parler il parle<\/p>\n

Je parierai de ma po\u00e9sie<\/p>\n

Aussit\u00f4t cette r\u00e9solution prise il s’\u00e9tablit un grand silence et peu \u00e0 peu le d\u00e9cor s’efface ou s’estompe au moins les livres sur le coin de la table et l’encrier
\nrenvers\u00e9 les griffonnages de l’usure aux parois les papiers d\u00e9chir\u00e9s comme des lys retombant les pivoines de l’humidit\u00e9 la poussi\u00e8re de la nuit tout se remplit d’une
\nmusique \u00e0 moins que ce ne soit une lumi\u00e8re on dirait l’eau fra\u00eeche dans la bouche apr\u00e8s une longue marche la jeunesse de la l\u00e8vre une fois la fi\u00e8vre tomb\u00e9e
\nune guitare qui s’accorde une voix qux s essaye et le genou tremble sous l’instrument le pouce au-dessus de la corde encore \u00e9tonn\u00e9 du la qu’il \u00e9veille du \u2022parfum
\nr\u00e9v\u00e9lant quelque part des fleurs dans un vase et qui d’autre les e\u00fbt jamais apport\u00e9es si bien qu’on ne peut plus comprendre qui vraiment parle ni d’o\u00f9 vient la
\nchanson<\/p>\n

et
\nVunivers est pur comme peut \u00eatre pur un visage<\/p>\n

Louis Aragon<\/p>\n

\"P1050570\"<\/p>\n<\/div>\n

\n

La chambre de Don Quichotte – 16\/03\/2018 – Niala <\/em><\/p>\n

Acrylique s\/Canson, encadr\u00e9 s\/verre 30×40<\/em><\/p>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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